Un petit clou traîne sur la chaussée. Votre père roule dessus en se rendant à la gare. Le temps de changer de pneu il loupe son train. Il arrive à attraper le suivant, s'installe dans un compartiment. "Contrôle des billets, Messieurs Dames". Mince, il a oublié de composter le sien. Heureusement, le contrôleur est dans un bon jour. Il lui propose même de venir s'asseoir en première classe où il reste des places. Et c'est là que votre père rencontre votre mère. Echanges de sourires, conversation, bons mots et mots de passe.
Et neuf mois plus tard, vous voilà.
Et neuf mois plus tard, vous voilà.
A partir de là, tout ce que vous allez vivre pendant votre passage sur la terre n'aurait jamais existé si, ce matin-là, un petit clou rouillé de trois centimètres ne s'était pas trouvé exactement à cet endroit-là.
PAR HASARD. Voilà à quoi tiennent nos glorieuses existences: à un clou, à un écrou mal vissé, à une montre qui avance, à un train qui a du retard...
PAR HASARD. Voilà à quoi tiennent nos glorieuses existences: à un clou, à un écrou mal vissé, à une montre qui avance, à un train qui a du retard...
De la même manière, si ce jour-là, les douches près de notre emplacement n'avaient pas été toutes prises, nous n'aurions probablement pas changé d'endroit, nous n'aurions probablement pas chanter à tu-tête des chansons paillardes pour faire l'animation, nous n'aurions probablement pas enflammer les locaux... et, pour le coup, on ne se serait jamais rencontré...
